Creyó que al ser Maduro se caería más fácil

Maduro ha hecho todo y más para que le terminen de dar el Golpe de Estado, y para su desesperación, NO TERMINA DE PASAR! Le dispararon a la cabeza a estudiantes, malograron a jóvenes a quemarropa, vandalizaron zonas de caracas con hordas motorizadas armadas, mimetizaron a la Guardia con Tupamaros y cubanos que llegaron a la luz del sol en aviones, sacó del aire a un canal internacional, metió preso al Líder actual de la oposición, secuestro a 63 oficiales en Fuerte Tiuna que estaban "cómicos", decretó que para un Revocatorio no solo las firmas valen, sino foto y datos de la persona son imperativos, validó a los grupos de choque revolucionarios ilegales, sacó a la aviación a sobrevolar el Táchira, sacó tanques de guerra, acaba de expulsar a una de las periodistas más importantes de CNN en español del país (Patricia Janiot), ajusticiaron a 3 estudiantes que han aparecido en voladeros con tiros de gracia en la cabeza(hoy apareció uno en la Autopista), mandó al demonio a Colombia, Panamá y USA, mandó al demonio también a Rubén Blades y a todos los artistas que han mandado su apoyo a los venezolanos...y pudiese seguir escribiendo hasta que caiga la noche, y para su desgracia, no terminan los militares de darle el Gran Golpe. Eso lo angustia. Eso no lo esperaba éste designado a resignación, éste hijo bastardo de la Revolución de zinc y cartón, éste boceto de Jefe de nadie, éste hombre que seguro llora como niño en las noches preguntándose: Por qué yo?, ésta copia burda de Dictador. Su Comandante Eterno le dejó de herencia su fracaso para la eternidad.

Simón, cara o sello.

Bolívar ya tiene rostro y a mí se me parece al de siempre, al de todos los días. De hecho es igualito a Pascual él de la ferretería. También se me parece a Julián él que trae el agua tempranito, y al vigilante que saluda a todos y cree que nadie es sospechoso, y a Manuel el conserje que barre las hojas y las horas apenas el sol se prende. Ese Bolívar que vi hoy con la nitidez del papel fotográfico, no está ni contento, ni bravo; más bien como dudando. Como viendo más allá de su tiempo lo que hoy es el mundo que conocemos. No me sorprendió que fuera así, como cualquier hijo de panadero o empanadera, aunque la historia y los aduladores les llame más la atención esos laureles de oro en su cuello. A mí el Simón que vi hoy, pero que nació hace tiempo, se me pareció a Petra la del quiosko e’ casabe en Barlovento, y tiene un aire a mi abuela Berta, y a la enfermera Juana que sobrevive al Algodonal sin algodón, ni ungüento. Al Bolívar de hoy, le vi en los ojos que quería gritar y no oír más ya tanto cuento. Que quería llorar y a la vez desenvainar el sable y cortarle la cabeza al dragón de la ignorancia de todo este pueblo que vive en Chimborazo eterno. Ese Simón se me hizo familiar. Se me parece al portugués, al italiano, al árabe y al negro, que le echan pichón a la brega diaria, mientras el catire decide si es golf o ver los juegos olímpicos en Bretaña. Y es que el circo no importó tanto hoy, sino lo profundo de esa mirada. Igualita a la del muchacho que no entiende porque tiene uniforme y va para el colegio, si todavía es de noche. Igual a la del taxista que sigue en carrera aunque ayer le mataran al compadre cuando se paró a subir, no a un pasajero, sino a la dama negra en su último viaje. El Bolívar de hoy tenía la expresión del que ya no cree en nada, ni en el mañana, ni en el ayer. Sólo en el presente. Estaba sereno como un monje que nunca ha pisado la morgue de Bello Monte. Tal vez si se acercara allá, más de un negro primero le diría: "Mi General vengo a decirle que estoy muerto!" Dime si no se te parece también a Marcelino el zapatero? o a Jacobo el autobusero? y a Carmen la que hace tortas? o a María Lourdes la abogada? También se parece al que se sienta en Miraflores, pero también al soldado que lo cuida. Se parece a todos y a todo en este país. Impavido. Lapidante. Expectante. Hoy renace un Bolívar que me es tan familiar y distante a la vez, como el que acuñan en la moneda de este país tan rico, habitado aún por tanto pobre.

Nacionalidad: Ciudadano

No había ninguno y ahora hay 65. Hace 5 años la oposición creía, como creyó en el 2002, que este tipo de acciones como abandonar la Asamblea Nacional, marchar a Miraflores, llamar a un paro nacional, “guarimbear”, etc, harían caer al gobierno y desaparecería Chávez y su Chavismo. En enero de 2011 la Asamblea Nacional tendrá de nuevo una voz disidente; representantes de aquellos que no creyeron nunca en el “Comandante-Presidente-Candidato-etc” y de los que hoy no creen. ¿Lo que pasó el 26 de septiembre demuestra que el venezolano maduro? No creo poder confundir cansancio con madurez. Yo -lamentablemente tal vez- no le tengo mucha fe a mi gentilicio. No confío en los venezolanos, lo que de repente significa que no confío ni en mi mismo. Me molesta que todo sea un chiste, sea fiesta o funeral, tragedia o ventura. Me molesta la ignorancia catedralicia hacia el futuro o en un cartel de calle que dice: “No votar vasura”. Me descompone tener que envidiar la política y los dirigentes de otros países, que por definición o tenencia de recursos, no son más grandes que nosotros. República Dominicana, Costa Rica, Colombia, para nombrar sólo algunos.

Hace casi ya 18 años, yo vi, presentí, la pesadilla que significaría otro “asno” en Miraflores, pero con características más espantosas que sólo la corrupción o alcoholismo de los anteriores. No era, ni es un justiciero reinvindicador, sino un mediocre que supura resentimiento y rabia. Ayer en cadena nacional, lo vi sin la máscara vengadora de los pobres, sino con la piel sudando hiel por una pregunta de una periodista. Lo vi explicando sin decir nada, lo que no se puede explicar cuando se hace trampa.

Hoy todavía leo y veo en tv, como la gente pierde todo por las lluvias, la inflación o el hampa, y siguen llamandose fieles a “Chiave”. No soy psicólogo, pero la enfermedad de ésta gente va más allá del “viva la pepa” del venezolano. Es más allá del Tío Conejo vivaracho y tracalero para estar en la buena. Creo que es una patología o tara, heredada de los mal llamados “indios” cuando vieron las naves, sotanas y a aquel hombre chiquito pegado a un palo que mandaba. Es fascinación hacia lo torcido, chabacano, feo y de mal sentido.

Cada vez que vivo un día más en este país, me molestan más los venezolanos. Ojalá me despertara un día y sólo quedaran los ciudadanos.

País 32-37-31

Desde el 1 de Diciembre de 2009, no escribo aquí. Hoy, 5 meses después, pareciera que nada es igual aunque nada ha cambiado -y menos para bien- Keller dice hoy que la cosa es así: 32% de los que habitan Venezuela son anti-chavistas, 37% es algo llamado “neutral” y 31% es chavista. Estos últimos no se merecen ni siquiera algo de análisis. Son flojos hasta para el pensar, ilusos edulcorados con melao de estupidez, resentidos y golpeados o abusados cuando niños, maulas golilleros de un gobierno y partido que los usa y los necesita pauperrimos para existir; ladrones de cuello blanco y verde del ayer o simplemente “vivarachos” como Eudomar. Los que preocupan son los anti-chavistas, y más aún, esos que se califican como: neutrales.

Los anti-chavistas tienen un drama de existencia. Un drama vital. Odian tanto al ser, al color, a la verruga, al mal chiste, a la burla, al avión, a los regalos, las espadas, al del 8, al militar lame escroto, a la Ron y a todo lo que empiece por Ch -incluyendo al Che- que se olvidan que ellos no tienen una “Alternativa”. No hay contraparte, y para que haya dinámica, debe existir el contrincante del mismo peso. Es como comprar en la frutería sólo patilla porque es lo que hay. Como ir sólo de ida en la autopista porque no hay canal de venida. Es como que se esté cayendo el techo pero no importa porque todavía hay piso y aún no está lloviendo. El drama del anti-chavista es que no tiene representación en un pro-gresista. Cuando uno puede decidir entre las alternativas y siente la emoción de probar ahora este o esto, pero sabiendo que siempre puede uno devolverlo o seleccionar otro, es cuando la democracia no le quita a uno el sueño, sino que es como el aire…tácita.

Es tan hueco y seco el mundo del anti-chavista -a pesar de ser un gentío en eso llamado ahora “mesa”- que hace al rojo pesuvista multicolor en la expresión lamentable de una misma idea…vieja, inoperante y retrógrada.

Ahora, la cosa llamada “neutral” no padece drama, sufre de espanto. Neutral puede ser un chavista aún más patético, porque es anónimo, agazapado. Es un imbécil mimetizado. La esperanza del anti-chavista es que éste personaje pase de neutro a primera y se le olvide, para siempre, el retroceso. El anti-chavista cree que el neutral, ni-ni…o el pajúo ese que no se define y cree que vive en Alaska, cuando llegue Septiembre o antes de las elecciones para elegir a otro presidente, despertará de su zombiano sueño para pasar de 32 a 69 gracias a su 37.

Pertinente es preguntarse cómo fuese el mundo hoy si los Estados Unidos y la URSS se hubiesen mantenido “neutrales” en la Segunda Guerra Mundial, dejándole ese pequeño peo a Polacos, Británicos y Franceses? Los caribeños tienen la bendición maldita de creer que todo se resuelve con la playa, la birra y el buen chiste. Que como aquí hay petróleo, la gasolina la regalan y no hay estaciones que condicionen el abastecerse, prepararse o ahorrar, esta papayita nunca se va a acabar. Todos, los anti, los chavistas y los perdidos, creen que aún después de 11 años con este inepto de presidente, aún sin tener leche, café, papel de baño; aún con todo el desastre moral, ético y de seguridad que reina por todo el territorio, aún así, este país es “del carajo”.

Pues yo creo, desde mi humilde perspectiva, que este país no es “del carajo”. Que los venezolanos de valor ya no están, se corrompieron o están a punto de fijar su precio. Que aunque las bellezas naturales son incontables, también son agotables, especialmente cuando la desgracia bípeda las visita. Que las generaciones que vienen, nunca entenderán -y menos perdonarán- la miopía de nuestros padres y la torpeza nuestra. Que este país no es desarrollado, ni está en vía de serlo, teniendo la variable -por lo menos del mundo actual- que mide el desarrollo mundial debajo de los pies y de color negro. En fin, que este país no es “del carajo” sino que se puede ir “pal carajo” si los 32, 37 y 31 no suman más del doble para saldar pronto esta cuenta con la historia. Para que los nietos no se refieran a nosotros mañana como “aquellos bolsas”.

Go ahead, make my day !

Volvamos a los numeritos, ya que le agarramos el gusto y cuando la estadística no miente (cosa rara en éstas latitudes), lo que revela es causa de profunda irritación, para no decir arrechera:

• El sueldo mínimo en Venezuela es BsF 959,08
• La canasta básica (conjunto de bienes y servicios indispensables para que una persona pueda cubrir sus necesidades básicas a partir de su ingreso, es decir, para poder comer, limpiarse el trasero y ponerse ropa interior) es de BsF 3.793
• El déficit entre ingreso y egreso es de BsF 2.833,92 para quien gane el mínimo.
• En conclusión, quien devenga sueldo mínimo en este país, o tiene más de 2 trabajos o roba !

De lo anterior uno pudiese compadecer al barrendero de la cuadra, al mensajerito que ni moto tiene, al que lava el baño en el “mol” o al valet parking de la taguara que no va nadie. A todo aquel que uno ve y se imagina que gana el salario mínimo socialista, humano, marxista, leninista, fidelista, cheista, chavista…en fin. Sin embargo, cuando uno cruza la cantidad de asesinatos, robos y delincuencia desatada en los últimos años, con el ingreso de quienes son la ley, la autoridad, los buenos, los héroes, los pilares del orden en un país normal y no macondiano, nos damos cuenta porque todo está podrido, huele mal y ya nos está manchando. Regresemos a lo numérico:

• Un policía metropolitano con más de 20 años -se dice rápido, pero hay que ver lo que es sobrevivir dos décadas a un trabajo que se sustenta en matar o dejarse matar- gana en este país, tan forrado de real y delincuentes, la cantidad de BsF 980
• Su quincena es de BsF 410 (cifra que no cubre ni las empanaditas con mermelada picante, ni la botella de 18 que se apipan ricos, sinvergüenzas y el gobierno en un mismo local, en una misma tarde).
• Un bombero o un fiscal de tránsito -que por eficiencia éste último no debería estar junto al primero- ganan adicional a su salario BsF 600 en tickets de alimentación. Los policías sólo BsF 400. Por qué? Ve tu a saber!
• Más del 90% de los policías metropolitanos tienen 2 ó más trabajos en sus horas libres para “redondearse”. Venden café en las esquinas o en la cola, son guachimanes o taxistas en la madrugada.
• Es de esperar que al día siguiente del supuesto descanso, para que compartiera con su familia, recobrara fuerzas y se despejara mentalmente de tan agobiante trabajo, ese funcionario no esté al 100% de su capacidad y alerta.
• Todo esto en el entendido que sea una persona vertical, de conceptos de familia fuerte, cristalino en sus actos y despojado del caribe sanguíneo que nos aconseja siempre el camino fácil, playero de actitud.
• La pregunta sería cuántos de ese 90% son delincuentes, matraqueros, jíbaros y traidores al juramento de proteger y cuidar ?

La costumbre del policía de conciencia rota y ensalitrada, es el de vender las municiones que le asignan, los equipos y hasta el chaleco que le puede salvar la vida. Si a esto se le agrega que el armamento de la policía metropolitana, estatal y las de las alcaldías, son obsoletas y vetustas frente a las que portan delincuentes y entes del gobierno -disculpen la redundancia- entonces, quién pudiera culpar a los que intentan tener cesta? Para agregar condimento insólito a lo descrito, el presupuesto oficial del 2010 destinado a seguridad se redujo 60%. Me imagino que en la cabeza de los que mandan, la delincuencia no es un problema, más bien una solución por si la cosa algun día se pone caldeada.

Cerremos con una dosis más de data:

• Un policía de patrulla del “imperio” ese, que es tan malo y nosotros tan buenos, gana un promedio de US$ 45.210 anuales (sin beneficios). Eso es al cambio oficial: BsF 97.201,50. Es decir, BsF 8.100,13 mensual. Son BsF 7.120,13 más por mes que un sargento de la policía metropolitana con 20 años de servicio.
• Un detective o investigador criminal de USA, gana mensualmente al cambio oficial en Venezuela, la cantidad de BsF 11.543,71 (sin beneficios).
• Los agentes federales ganan 25% más de su sueldo por “availability pay” es decir por disposición, ya que no están vendiendo café en la esquina. Para eso hay Starbucks.
• Un Jefe de policía en California, USA, gana al cambio, BsF 16.000 mensual.
• Un Sargento de policía en California, USA, gana al cambio, BsF 10.000 mensual.
• Un Agente de policía en California, USA, gana al cambio, BsF 9.000 mensual.
• Además, por disposición legal cuentan con: vacaciones, “sick leave” (pago por enfermedad temporal), seguro médico y de vida, plan de retiro, “half pay for retirement” (pago de la mitad del sueldo de por vida por retiro después de 25 años de servicio), honores y condecoración, etc.
• En el Reino Unido, un policía gana unas 24.000 libras anuales (US$ 38.400). Al cambio serían unos BsF 82.560 por año, es decir, unos BsF 6.880 mensuales. Y estos sólo se enfrentaron a Jack, no al Monstruo de Mamera, ni al Pirulo y su banda de 10 años de edad, ni a Cara e’ Locha y sus niches, ni a cada azote de barrio que se autobautiza todos los días como si fuera la gran vaina con un mote ridículo que debería dar miedo.
• Y como el asombro no concluye en éste país de cucarachas voladoras, si nos comparamos con República Dominicana -para ser justos y no sólo pro primer mundo- un policía allá de rango bajo gana 4.000 pesos, que son unos US$ 80, es decir, unos BsF 172 mensuales. Un policía de rango mayor (no de 20 años de servicio como acá) gana unos BsF 817 -no muy lejos de los nuestros- sólo que allá la frontera es Haití, es una islita que se le va la luz cada media hora y no están parados sobre la reserva petrolera más grande del planeta a 70-80 dólares el barril.

A los policías honestos, que llevan el pan diario a su casa y se limpian las manos de la sangre de una alimaña antes de abrazar a sus hijos, mi más profundo respeto. Algun día habrá gobierno que los merezca. A aquellos que son choros con placa en el pecho, que descansen en paz cuando les llegue temprano su momento. Porque la ley del más Alto, siempre se impone.

Este es un Presidente que no tiende puentes, los dinamita !

Las cifras sin ser experto, militar o pitágoras, ilustran:
• Población en Venezuela: 28.384.132 almas
• Población en Colombia: 45.644.023 almas
• Colombianos en Venezuela: más de 5.000.000
• Venezolanos en Colombia: más de 38.000
• Fuerzas Armadas de Venezuela: 189.250 efectivos
• Fuerzas Armadas de Colombia (sin contar los gringos): 237.466 efectivos
• Consigna de las Fuerzas Armadas de Venezuela: Patria, Socialismo o Muerte
• Consigna de las Fuerzas Armadas de Colombia: Patria, Honor, Lealtad

Sun Tzu (que sabía un poquito más que Chávez del arte de la guerra) dijo: “El Guerrero invencible, no es aquel que ha ganado 1.000 batallas, sino el que se ha vencido a si mismo” ; y el “Ilustre” -que yo sepa- no ganó ni una intentona de tanqueta y no hay día que no se huya el mismo.

Cómo hacer para que se entienda? El General Bolívar tenía en mente a La Gran Colombia: un conjunto de hermanos conviviendo como hijos del único hombre titulado Libertador de Naciones. Entonces, años posteriores, un Teniente Coronel hecho Presidente por estupidez colectiva, se micciona en este sueño épico. La charlatanería elevada a Política de Estado, la grosería y burla hechas teletones diarios, la putrefacción verbal escrita en Gaceta Oficial, y hacer que el orgullo de ser venezolano se convierta en verguenza fronteriza, es algo que debe doler a quienes tengan una mínima raíz antepasada enterrada en esta tierra.

Cómo hacer para que los muertos se levanten a empuñar la espada que libera? Que las ánimas encarnen! porque aquí los de carne y hueso están más que muertos. Vamos a ir a la guerra contra nuestra propia herencia? A destriparnos en el espejo? Porque será como atravesarnos nosotros mismos, como lo hace el delincuente -cada fin de semana, o día y noche diaria- a su vecino, al que después de unas cervezas ya no es su amigo, o al que lo mira mal, o le provoca que no pase de este domingo.

Experiencia de sangre hay entre los venezolanos. Quien vea un noticiero en este país pensará que somos expertos en matarnos y que los colombianos deberían rezar para que no montemos en cólera. La verdad es que no somos guerreros, sino que en un pueblo sin ley, los pendejos se mueren y hasta el más pendejo resuelve o se resuelve a plomo. La conclusión que yo saco, es que este es un país de pendejos, no de guerreros.

Si concluimos que efectivamente es así, pues olvídense de la guerra. Sigamos en la pendejada o hablando pendejadas…o lo que es más triste, oyendo las pendejadas del pendejo mayor.

Plan de Racionamiento de Vida.

Qué se puede esperar de un país donde es asesinado un Mayor de la Guardia Nacional, armado y jefe del dispositivo de seguridad denominado Plan Caracas Segura? Qué queda para el resto de los que no tienen arma sino un ticket amarillo del metro, o unos centavos en la mano, ya sin calibre, para montarse en la buseta que los llevará a su casa o la tumba, depende si no se monta un malandro en la ruta? Quién puede entender a un país y sus habitantes que raciona el agua de sus ciudadanos y les hace llover miles de dólares a los Cubanos o le regala una planta termoeléctrica a los Bolivianos? Cómo se baña uno con totuma en 3 minutos, cuando el gobierno en jarra de plata se bebe el ingreso del petróleo en más de 10 años? Empezó el racionamiento al estilo cubano con algo más preciado que la carne, la pasta de diente o el jabón; empezó con el racionamiento de la vida de los que pisan la calle y duermen luego sin levantarse nunca más del mismo asfalto. Suspendió este gobierno más que el agua y la luz, suspendió el derecho a vivir en La Maternidad Concepción Palacios así como el de vivir siendo residente de un rancho o un palacio. La sangre es roja en Catia o en La Lagunita, y también es roja rojita, porque un choro no pregunta si eres del PSUV o votaste por Chávez, simplemente dispara y después que alguien lave esa sangre.

Quién puede creer hoy en el pueblo soberano? Quién me dice que este es Bravo Pueblo, heredero de Tiuna, Guaicaipuro o el mantuano? Dónde reconozco que esa sangre que se va por la alcantarilla en cada balazo, es la misma de Bolívar, Páez, Negro Primero o Félix Ribas ? Por qué erupcionamos y no estallamos? La palabra “caos” si se ordena diferente se lee “saco”, que es donde debemos meter la basura, la hediondez, la idiotez, lo mediocre y el miedo, para lanzarlo río abajo por El Guaire; que si éste no es navegable como prometieron, tal vez se purifique con la sangre y el ejemplo que Caracas debe dar. No es tiempo de recular, ni de vivir de leyendas decía Primera. El asesino y delincuente, aunque diga en su cédula “Venezolano”, no es mi hermano, no es mi compatriota. No es por hambre que roba, porque sino es reconocer que la Revolución es patraña, por lo que entonces debe ser por lo más bajo de un ser, que es por no tener nada mejor que hacer. Llegaremos al final de esto cuando devolvamos el miedo y sea canjeado por el mismo ojo, por el mismo diente.

Quién será más inepto: el que es militar y no sabe defender a su pueblo o el pueblo que elige al militar y no se sabe defender después de éste?